Monsieur Babu prend une grande décision, il part en vacances à la mer. Il regarde la carte de France sur son calendrier de la Poste, et pose le doigt au hasard sur Marina les flots au bord de l'Atlantique.  Une chambre d'hôtel avec son billet de train et en route pour la grande aventure. Sa casquette vissée sur la tête, et sa petite valise qui sent bon les années soixante, avec son chien qu'il tire en laisse, il prend le taxi pour la gare. Il avait peur de manquer son train et arrive avec une demi-heure d'avance. Le convoi est annoncé avec un quart d'heure de retard. Enfin, il se met à quai. Fébrilement, il monte son chien effrayé, pas habitué à temps de remue-ménage.  Il s'installe dans le train corail, se retrouve coincé près d'une jeune fille aux décolletés plongeants et embarrassés d'un sac à dos encombrant. Elle donne une caresse à Clébard IV, puis s'endort en écoutant de la musique sur son portable. Babu n'ose pas la déranger pour aller faire pipi, il se retient pendant une bonne partie du voyage. Heureusement, elle descend à Angoulême, il peut enfin se rendre aux toilettes et aller au bar s'acheter un délicieux sandwich jambon beurre, sans beurre. Il regarde d'un œil distrait défiler le paysage puis s'endort. Il sursaute à l'énoncer de la prochaine gare d'arrêt. Il lui semble que plus il s'approche, puis les arrêts sont fréquents. Monsieur Babu ne peut pas rater la gare de Marina les flots. C'est le terminus.

La seule occasion où Monsieur Babu sort sans son chien, c'est pour se rendre à la supérette avec son cadis à roulette.  Il choisit toujours les mêmes marques de surgelés, et des biftecks en cellophanes dans des barquettes. Il a sa caissière préférée, une petite beurette bien polie. Monsieur Babu n'est pas raciste, il se dit que ce n'est pas de sa faute si elle est née comme ça. Elle lui dit bonjours, merci et bonne journée. Il se demande si ce sont les seuls mots qu'elle connaît, il n'a jamais pu aller plus loin dans la conversation. La petite beurette le regarde avec des yeux de braise.« Sa fait vingt euros et cinquante et un centime lui dit-elle, il admire sa rapidité à prendre et engloutir son argent dans la caisse.

Que mange monsieur Babu ? Comme tout le monde, des surgelés, du pain, du fromage et une bouteille de vin rouge premier prix, « un Roussillon » Il ne fait pas de folie dans les dépenses Monsieur Babu, il est sobre, un verre de vin à chaque repas lui suffit. Même s'il vit seul, Babu met son couvert, se coupe une tranche de pain, fait cuire son bifteck, ou un plat dans le micro-ondes. Faut bien qu'il se débrouille, dans sa solitude. Il n'est pas rosse avec son chien, il lui donne un petit morceau à déguster en plus de sa gamelle. Rien que par ce geste, il se croit bon Monsieur Babu, alors qu'il n'a jamais donné la moindre pièce au pauvre qui fait la manche dans sa rue.

Quand vous rencontrez Monsieur Babu et que vous lui demandez comment il va, il vous répond immanquablement en soupirant : « Comme un lundi... » si on est un lundi, ou « comme un mardi ! » si on est ce jour-là... Idem pour les autres jours de la semaine. C'est pratique, pour la mère Nunuche, la gardienne d'immeuble, si elle ne se rappelle plus quel jour on est, il suffit qu'elle demande à monsieur Babu « comment allez-vous ? » et il répond : « Comme un... »

- Ah ! on est jeudi aujourd'hui ? Merci monsieur Babu ! Réponds la mère Nunuche, dans la cour d'immeuble.

Le vendredi ça change en un « vivement le week-end ! »

C'est vrai qu'il a toujours l'air fatigué Monsieur Babu, les traits tirés, la mine de papier marché, avec un soupire avant d'entreprendre le moindre geste de la vie quotidienne comme enfiler ses chaussettes, ou approcher sa cuillère à soupe à sa bouche.

Il se promène sur les trottoirs de la ville avec son chien, Clébard IV, bien que tenu en laisse, marche derrière, la tête basse, aussi fatigué que son maître. On ne sait pas qui entraîne l'autre. Le chien prend le moindre prétexte pour renifler longtemps, une odeur imaginaire, quand à Babu, il reste immobile à l'attendre, lisant son journal (en soupirant bien sûr).

Personne ne comprend ce qui fatigue autant monsieur Babu, ne croyez pas qu'il soit vieux, enfin pas trop, mais c'est bien connu, la fatigue, ça vieilli. Il n'a pas de lourde tâche, n'a pas de soucis insurmontables. Mais il se traîne comme un lundi, ne sachant que faire de sa flemme, allant où son chien le conduit, s'asseyant sur un banc de squares, et ça lui prend sa journée. Comment voulez-vous qu'il travaillât ? Tout le monde le sait le travail, ça fatigue, même Monsieur Babu !

Monsieur Babu sort son chien tous les matins à huit heures trente-quatre, ce matin il est contrarié, car il est en retard.

Il est déjà huit heures trente-six, faut rattraper le temps perdu, il tire Clébard IV, son vieux chien qui ne l'entend pas ainsi. Il veut sentir le coin de la porte d'entrée, puis lever impérativement la patte sur la bouche d'incendie.

Tous les matins Monsieur Babu fait le même tour, il monte la rue Sans-nom, puis décent par la rue de L'audela, se noie dans ses pensées rue Alaut, et s'arrête rue de la Culture achetée son journal, « Les nouvelles déréglées ». Le marchand de journaux, un jeune d'une quarantaine d'années avec des moustaches rousses, lui dit : «  Bonjour Monsieur Bedu, qu'est-ce qu'il vous faut ? »

- Le journal répond Badu, qui a horreur qu'on décroche son joli nom j'ai bien ma monnaie ce matin, il ne fait pas chaud.

Il parlerait bien plus longtemps avec, mais il y a toujours un client casse-pieds qui le pousse pour acheter je ne sais quoi, qui l'empêche de continuer la conversation. Mais ce matin, comme Monsieur Badu est en retard, il ne s'attarde pas devant le marchant, prend son journal, le pli sous son bras sans même lire le gros titre à la une. À grande enjambée, tout en tirant son chien, rattrape son retard. Car tous les matins, Monsieur Bedu à un rendez-vous amoureux, à huit heures cinquante il doit se trouver devant la fenêtre de madame Lesage, rue du Monte-en-l'air, pour apercevoir, à travers les persiennes closes, cette dame encore jeune pas encore vieille, sortir de sa salle de bain toute nue pour aller dans sa chambre. L'apparition ne dure qu'une seconde, mais il ne s'en lasse pas. Elle apparaît furtive, puis plus rien. Il lui arrive de la croiser au hasard de ses sorties, il l'ignore, même pas un salut. C'est comme ça, Monsieur Bedu est un grand timide, qui n'ose pas déclarer sa flamme à une dame aussi isolée que lui. Et ce matin il est en retard il risque de manquer l'apparition.

«

Edition Gallimard

C'est la biographie d'une femme née en 1940. Elle survole les événements de son siècle par quelques photos, d'abord petite fille des années cinquante à la plage, puis ado des années soixante, et adulte. Son nom nous reste anonyme, ne sont cité que les personnages connus, qui font l'actualité, aux grées des événements politiques, des faits divers et des gens du spectacle, etc.

Génération narcisse qui se mire dans le beau miroir aux alouettes cathodique, qui envoie aux orties les principes moraux et religieux de la génération précédente, qui ne pense qu'à sa propre jouissance. On la suit dans une vie terne, émaillée de ses petits bonheurs égoïstes, toujours à s'admirer dans son beau miroir, tendit que les événements du monde défilent sur le petit écran, sitôt vu, sitôt oubliés.

On sent dans tout le livre l'engrenage de la consommation effréné des années soixante à nos jours. Avec le progrès qui impose de nouveaux produits, pas toujours utiles, et conduiront comme une longue glissade, à la situation actuelle de pénurie énergétique, de catastrophe écologique, et de changement climatique.

 Annie Ernaux nous raconte cette vie banale de femme qui se libère des carcans moraux de la génération précédente, mais en est-elle plus heureuse ? Dans un style fluide, on ne lâche pas facilement le livre sans chapitre pour interrompre la narration.

Je le conseille aux trentenaires, quartenaires et autre, qui auront là une meilleure perception de cette génération que tous les livres qui sortent actuellement sur mai 68.