Octobre

Octobre, tu rentres en tes terres,

Brouillard du temps qui trépasse.

La nuit fraîche descend vite,

La pluie fine te tient au corps,

La rougeur des arbres donne ses derniers feux,

Feuille morte en terre, couleurs giboyeuses,

Biche et lapin se cachent des chasseurs dans les taillis

Les châtaignes et champignons se ramassent en sous-bois,

C'est l'heure des provisions pour l'hiver.

Demain  arrive, sors ton manteau.