Le livre voyageur

C'était au temps où je prenais le RER tous les matins pour aller travailler sur Paris, et rentrais le soir par là même chemin. L'avantage du matin, c'est d'êtres en tête de ligne, avec une place assise assurée, et même, choisir toujours la même banquette, dans le sens de marche du train, sur la ranger gauche, près de la fenêtre. Pourquoi ça me demanderiez-vous ? Rien de politique dans ce choix, tout simplement, de ce coter, je ne serais pas gêné par le soleil.

Donc, ce matin-là, je me dirigeai à « ma place » et vis qu'elle était occupée, non pas par une belle blonde, mais un livre était posé là. Un pauvre livre de poche oubliée. Il ne payait pas de mine, tout racorni, aux feuilles jaunies, la couverture passée, tout moche, tout sale. Je pensais qui le propriétaire de ce bouquin l'avait jeté pour s'en débarrasser. Il était en fin de vie. Je le pris du bout des doigts pour le poser sur l'autre banquette afin de m'installer. Je possédais dans ma sacoche, un livre tout neuf, prêt à être lu sans mauvaise odeur.

Je sortis donc mon beau livre, mais je ne pouvais m'accrocher à sa lecture, l'œil constamment attiré par l'autre. On dirait qu'il m'appelait... « Ouvre-moi, ne crois pas aux apparences » semblait-il me dire.

 N'y tenant plus je le pris dans mes mains je lus le titre « L'amour est le plus fort » d'un certain Jacques Lebauchoucru. Connais pas ! Encore un livre à l'eau de rose, aucun intérêt, me dis-je.

Pendant que j'étais à mes réflexions, à la station suivante, d'autres voyageurs montèrent dans le train, l'un d'eux vint s'asseoir à  mes côtés. Je ne pouvais plus y déposer cette horreur, et dus le garder.

Machinalement, je l'ouvris, et lu en page de garde, écrie à la main d'une petite écriture fine : 

« Bonjours, toi qui prends ce livre, je ne suis pas perdu, mais je fais partie des passeurs de livre. Après ma lecture, tu peux me déposer dans tous endroits publics de ton choix, afin qu'un autre lecteur puisse me lire. Si tu as Internet, tu te branches à : http://www.passe-livre.com/passelivre.asp  et sur le forum tu dis où tu m'as trouvé et où tu me déposeras pour que ma première propriétaire puisse suivre mon voyage ».

Mon beau livre neuf pouvait attendre. Je lus ce livre voyageur. Nous avons tous connues de ces bouquins, qui ne payaient pas de mine, au titre mal choisi, avec un auteur inconnu, et une fois commencer, ne pouvant plus s'en défaire, prit par l'action. Pourtant, ce n'était qu'une histoire banale de petite orpheline du début du vingtième siècle qui rencontre l'amour, et son chéri se retrouve dans les tranchés de 14-18, revient infirme, défiguré, sa laideur le fait repousser de tous... Sauf de l'héroïne. Mais écris de telle manière qu'on reste en haleine jusqu'à la dernière page.

 Lu en deux aller et retour dans le RER, je m'y attachais, et hésitait à l'abandonner à la rue. Et où ? Dans le train de banlieue ? Était-ce bien prudent, avec toutes les bandes qui y déambulaient ? Ils pouvaient le déchiqueter, rien que pour s'amuser. Le laisser sur un banc du boulevard ? Un employé municipal pourrait le lancer dans une poubelle. Et s'il pleuvait ? Il n'y résisterait pas, dans l'état  où qu'il était le pauvre ! Il resta plusieurs jours dans ma sacoche, cohabitant avec mon livre neuf. Je ne me décidais pas. Mais ce n'était pas non plus un livre bourgeois à s'endormir dans une bibliothèque poussiéreuse. Je sentais qu'il avait hâte à reprendre son voyage.

Je finis par le laisser discrètement sur le banc d'un square, à l'ombre d'un platane. Comme cela il pourra retrouver un autre lecteur, sans êtres brûler par les rayons solaires. J'en étais jaloux, un autre allait le prendre, l'effeuiller, découvrir son mystère, le maltraiter peut-être.

Encore aujourd'hui, je me demande quel fut son destin. Tant de dangers menacent les livres, je n'aurais pas dû le laisser seul, j'aurai dû guetter, être sûr qu'il est entre bonnes mains, mais ce satané travail m'attendait.

Je préfère l'imaginer, continuant son voyage toujours, au gré de ses lecteurs, est-il à Londres ? Moscou ou Pékin ? C'est que ça voyage un livre, dans une poche ou une valise, anonyme, faisant le tour du monde, nourrissant les esprits, se sentant bien n'importe où... Dans les chambres d'hôtel, les halls de gare, les studios d'étudiants... Du moment qu'on les comprend.

Avril 2009