Air de jazz
Trompette dans le soir,
Air de jazz dans le noir,
Sur la butte Montmartre
Longue plainte sans espoir,
Trompette au souffle hésitant,
Laisse choir ses notes sur le trottoir
Le rue des Abbesses résonne
De la plainte monocorde du jazzman,
Qui réclame un peu de chaleur en échange
À des passants pressés de retrouver leur toit
Inspiration
L'inspiration est chose bien étrange,
Quand la muse se met en tête de me lancer un air de jazz,
Je ne sais plus si c'est Jengo ou Sydney.
Il n'est pas besoin de lire Prevers ou d'autres poètes,
Ni de peindre comme Lautrec,
j'entends leurs voix, leurs musiques, leurs chansons,
courir au cœur de Montmartre
La Goulue, Le désossé, en fantômes dégingandés
Me poursuivent dans les rues montantes,
Dans les méandres de ma mémoire.
Les chansonniers en échos,
Chantent leurs ritournelles
Place Blanche où rue Lepic, à Pigale, au Moulin Rouge,
Oui, l'inspiration est chose bien étrange,
Quand le soir, le soleil se couche, sur Montmartre.
(Sacré-cœur)