Prêt à s’envoler, l’oiseau se débattait encore,

lorsqu’il fut figer par un mauvais sort,

en écorce pour l’éternité.

 à moins qu’une princesse, qui passera par là,

 le change par un baiser, en prince charment.

 

 

 

En cet automne, le lierre roux grimpait le long des murs en ruine. C’était la dernière maison du bourg avant les champs, seuls les enfants, les chats et les oiseaux la visitaient encore. Il se disait qu’au temps de sa splendeur, cette maison appartenait à un rebouteux, un peu médecin, un peu sorcier, qui donnait un coup de main aux femmes, qui désiraient mettre un frein à la surpopulation enfantine. Il disparut après la grande guerre vers les années 1919 ou 20, personne ne se souvenait Un jour la porte resta close, et le lierre grimpait librement sur le mur, rentrait dans la maison par les vitres cassées. On disait qu’il la mangeait.

Personne ne revit le rebouteux, seule la vieille mère Maurice, toute recourbée, en revenant de battre la campagne à la recherche de quelques pommes de terre laissés par les tracteurs dans les champs, se rappelait encore des mardis après midi, ou petite fille, elle servait le thé à cinq heures au médecin et à une femme le visage caché par une voilette et en crinoline. C’était rarement la même, celle-là était brune, la semaine dernière, la précédente était blonde. La petite fille, qui ne s’appelait pas encore madame Maurice, comprit un jour que ce n’était pas ses femmes, mais ses clientes qui venaient chercher le réconfort après une opération délicate qu’ils chuchotaient à mi voix. La femme riait, embrassait la petite fille, puis ayant bu son breuvage, le petit doigt en l’air, la main gantée, disparaissait à tout jamais. Madame Maurice se rappelait aussi de la bonne, une grosse femme d’âge mure, pour la remercier d’avoir servi son invitée, lui donnait une brioche qu’elle dégustait dans la cuisine. Jamais plus elle en mangerait de meilleur.

Madame Maurice n’avait jamais remis les pieds dans la propreté aux grilles vermoulus qu’il serait facile de franchir, c’était presque un tabou, un sanctuaire qu’elle se refusait de franchir.

Ce soir-là, elle revint des champs, n’avait rien trouvé à manger, sa cabane où elle vivait était vide, elle pensait qu’elle allait mourir de faim.

Elle s’arrêta devant la maison en ruine et osa. Elle osa franchir le seul, rentra dans la grande pièce ou petite fille elle servait les belles dames. Rien ne rappelait la splendeur du passées, tout était gris et en ruine. Le lierre roux rentrait par la fenêtre brisée, donnait une couleur sombre et trouble. La tête lui tournait, elle s’évanouit en s’agrippant aux branches.

Lorsqu’elle se réveilla, la pièce avait retrouvé sa splendeur avec ses dorures, ses rideaux de velours, la table était mise, le thé était servi, des morceaux de brioche déposés dans une soucoupe. Elle croyait rêver. Elle tendit la main, la brioche paraissait bien réelle et le thé chaud. Elle mangea et bu, se brûla la langue. Elle aperçut la silhouette du rebouteux et une de ses dames, elle les entendait chuchoter et rire, la dame la regardait manger. Madame Maurice se sentait redevenir petite fille. Le thé était trop fort elle sentit qu’elle tombait dans un profond sommeille. Lorsqu’elle se réveilla la pièce avait retrouvé son aspect de ruine, mais elle n’avait plus faim et sentait la chaleur du thé sur sa langue. La branche du lierre roux, sur laquelle elle s’était appuyée avait disparu.

 

 

 

 

Dame la Puce voyageait tranquille,

À dos de chien qui l’emmenait docile,

Lorsque des manants sans mobile,

Surgissant de sous les futaies,

Attaquèrent à coups de bâtons sa monture.

Holà, la compagnie, rugie Dame la Puce,

Que vous à donc faite cette pauvre bête,

Qui gentiment, me conduisait chez ma commère la crevette ?

Nous ne savions pas quelle était votre destinée,

Répondit un des malandrin.

Nous n’avions perçu qu’un chien sans collier,

Qui divaguait de par les sentiers,

Mais si vous allez chez la crevette ma voisine,

Je vous conduirais bien volontiers,

Mais à une condition je vous vous pris,

Ne me chatouillez pas, comme une de vos congénère,

Qui par ma foi, je dus me gratter jusqu’au sang, après son passage.

Je vous promets de ne pas vous sucez, répondit la Puce,

Si vous me conduisez de suite chez ma commère la crevette.

Ainsi fut fait, elle sauta sur le bras du croquent,

Qui courait vers le but de leur destiner.

Mais dame la Puce, par la faim, dû à la longueur du voyage,

N’y tenant plus, suça discrètement un peu de sang du manent,

Qui se gratta de telle sorte, que la puce se perdit dans les taillis.

 

 

 

Commère la crevette, se faisait une fête,

De recevoir dame la Puce, son amie de tontine.

Elle préparait sans retard, un repas digne de ce nom.

Une tourte aux maquereaux mijotait sur le feu.

Elle attendait le canin qui devait la transporter.

Nul aboiement ne la prévenait de son arrivée.

La tourte sur le feu, bientôt devint cramoisi.

Commère la crevette, virait, s’impatientait.

Tournait en rond autour du pot,

Que faisait dame la puce en cour du chemin ?

L’heure du dernier chien passait, en sombre pressentiment.

Elle devait s’attarder en babillage dans quelques bosquets.

Ou une mauvaise rencontre qui la fit sauter,

À moins qu’elle oublia de descendre à la bonne station ?

En moralité elle se dit :

Les puces sont de bien mauvais sir, qui oublient leur rendez-vous,

Plus jamais je ne fréquenterais des ces gens-là.

La prochaine fois j’inviterais mère la baleine,

Qui a du goût pour nous autres, les crevettes.